post data

Después de una mala noche - otra noche sola - me desperté esta mañana con mucho que decirle al Difunto. Me puse a escribir una carta larga, queriendo enmendar cabos. Una hora más tarde, la releía y me preguntaba, ¿para qué?

Pensé la cosa un rato y llegué a la conclusión de que buscaba cómo empezar un drama que me distrajera del trabajo que tengo que escribir esta semana sin falta. Después de eso, quedé muy malhumorada.

No envié la carta. Me fui a resolver unos asuntos a la calle y después me largué a la playa.

Subir al bus. Alquilar una silla. Quitarme la ropa. Ponerme el sombrero. Embadurnarme de bronceador. Marcar una cita. Pensar en ella. Pierre Bourdeau. Cachorro quente (hot dog). Marcel Mauss. Helado Itália (de coco). Anotar en mi inventario de frases recogidas de diálogos ajenos. Como la chilenita de tres años que muy juiciosita preguntaba: “¿Y qué pensaste, mamá? ¿Nos bañamos o no?” Bella.

Anoche aprendí que en Brasil, a los intelectuales (léase nerdos) les dicen cariñosamente CDFs. Sí, culo de ferro, por estar siempre sentados.

¿Quién dijo CDF? Yo, no.

Horas más tarde alcé los ojos del artículo para encontrarme con toda la playa teñida de miel. El sol caía, empezaba a hacer frío. Y sí, me dolía el trasero.

Me levanté da cadeira (la silla) a estirar las piernas. Recordé una de las frases más memorables del Difunto: “Espero que broncearte el trasero en Brasil te valga perder nuestra relación.”

Después de un día entero sin discusión, sin problema, con sólo mi humor de qué preocuparme – y mi apetito – con las olas a un costado y mi vida por delante, pensé: Sí que valió la pena. La perdería mil veces por estar aquí.

Y ya que estoy en onda Lola, pensé... qué buena post data para esa carta no enviada.